XXIV

Estou aqui sentada e está escuro lá fora. Está tão silencioso este quarto e esta casa. Está um tempo estranho, daqueles de tempestade insipiente, quando o Sol brilha estranhamente e a chuva espreita à espera de um deslize. Tantos sonhos maus, tanta realidade sem sentido, tanta vivência de coisa nenhuma. E, no fundo, uma única memória. Uma única saudade. Uma falta, mas de nada que se perdeu, antes do tanto que se tem num pequeno mundo dentro do grande planeta que vai desbotando o azul. Uma falta, diria, do futuro que é já agora, dentro de momentos e à distância dos anos que se contam em meses. Uma falta tua, uma saudade de ti, um desejo do perfume, uma loucura sadia, um risco calculado de ter exactamente o que se quer, longe das dúvidas que nem sei o que são. Uma única saudade, feita das pequeninas partilhas de palavras meias ditas mas completas, ou frases sem ponto final mas sentido conseguido. Uma espécie de coisa nenhuma na linguagem dos Homens, um todo na subliminar mensagem que percorre os nossos arrepiares. Desde sempre. Desde há tantos dias. Desde sempre... desde que o sempre começou.

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Estou aqui sentada, depois das horas que contei no ponteiro saltitante ao pé da vela que se queima, devagar, incendiando os aromas e serenando os pós da Primavera singular que chegou faz dias. Escuto o silêncio da casa quase adormecida e o sons musicados que me fazem companhia. Uma almofada conta-me histórias. Uma cama sussura-me o sabor das essências deixadas pelo perfume dos corpos. E, no fundo, uma única memória do presente ecoa, abafando os gritantes desesperos dos mesmos dias ou as complicações inexplicáveis doutros que já foram. Aquela que se chama tu. Esse tu que adormece de palma da mão sobre um rosto cansado de tudo, mas sorridente ao sentir quente de qualquer coisa especial. Nome? Nós.

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