Novas desta terra

Novo ano ou coisa nenhuma dessas, porque uns dias de Sol ou chuva ou temporal sem descanso, não mudam os números do calendário; aliás, nem estes transformam gente e lugares, portanto fique cada um com o seu 2008 que eu fico com o meu. Viaja-se, vêem-se corpos de todas as coisas, respira-se ar quente e toca-se a neve, quando meio mundo procura assar e queimar, que nem frango esquecido sobre a grelha. Contam-se quilómetros ao longo de espaços designados agora para percorrer, outrora apenas para serem descobertos. E volta-se ao ponto de partida, onde há geada de manhã, pontes escuras, gente de sempre - daquela que bem podia esfumar-se à passagem de uma brisa (como nos filmes, por exemplo) e da outra; da que nos aquece o ser. Volta-se ao ponto de partida e escrevem-se linhas de crónica do tempo e do lugar comum, sem que se perceba onde está o sentido do seu significado. Ou talvez não.

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Um dia, só um dia

Voltei.

E ainda em tempo de Sol, procurei-te ou encontramo-nos, tanto faz. Olhei de novo os olhos que só via sem presença há tempo demais. Respirei ar de ti. Ali fiquei. Somente.

No escuro adormeci depois, um pouco mais perto, um pouco melhor.

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Abraça-me

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É já muito difícil o eu sem o tu.
As horas prolongam-se, sem fim.
E o resto... esfuma-se em momentos de pó.
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É já muito difícil pensar sem o calor da tua mão.
As horas nos espaços vazios eternizam-se e sufocam.
E o resto... suporta-se melhor ao lembrar de um sorriso.
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Quando voltar, procuro-te no escuro.

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Um guia, prefácio, fim ou qualquer coisa assim

Como é que se desiste de uma vida? Primeiro chora-se baixinho, por dentro, antes do sono, quando mais ninguém vem bater à porta e os olhos vermelhos ficam pequeninos e dóem. Depois percebe-se porquê. E cai-se na banalidade dos dias, dos meses, dos anos. As lágrimas secam e as horas passam no relógio para lugar nenhum. Um dia compreende-se para lá da percepção. Relembram-se os nadas de sempre, as agulhas que ainda ferem, os dizeres que vieram e emudeceram as poucas palavras que se gostaria de ter deixado no ar. E, oh nesse dia e para sempre, fica um vazio tão grande. Vêm choros abafados e correntes de água salgada que não brotam aos soluços, mas puramente escorrem sem travão. Espontaneamente, livremente, inadvertidamente. E questiona-se cá dentro, como se desiste de uma vida? De gente? De tantos lugares? De coisa nenhuma?

Sem resposta. Sem dúvida nem certeza. Com o desejo de abandonar tudo. Começando... sabe-se lá bem por onde. Desejando... que fosse pelos corredores desprovidos de sentido, horas imensas passadas em sobressalto, minutos escassos em mesas frias onde se engolem migalhas no silêncio da solidão. Desesperando por nada disto de agora e e de ontem se querer, por não haver ouvidos amigos, nem família que... não se escreve esta parte. Não vale a pena.

Como se desiste sem poder?

Não acontece.

E fica tudo na mesma.

Na mesma tristeza.

Ou até um dia em que se esqueça a pergunta "como".

E aconteça simplesmente.

Desistir.

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Touch

O cheiro da pessoa, da pele, do músculo, do cabelo rebelde, de cada recanto escondido e arrepiado. O calor húmido, que ferve ainda mais o ar aquecido pelo Sol lá fora. Um chegar perto, mais perto, muito perto; nem uma folha, nem um respirar, nada entre os olhares. Perto, tão perto que se confundem os sabores dos corpos, que se mergem perfumes. E deslizam esferas salgadas, devagarinho, entre poros de um abraço. À luz, à sombra, no escuro onde brilham olhos de gato; em qualquer lugar, em qualquer tempo. Desejo. Gente. Realidade.

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