O Homem e a Flor

Lutando para não me afigurar arrogante, digo-te, orquídea brilhante que me olhas do teu vaso quente, demiti os vultos do passado que [quais eleitores falecidos] apenas engrossavam uma falsa crença de companhia.
Concluí da distância que nos separa, da ausência de espontaneidade nas conversas, da impossibilidade de falar com sinceridade, logo afirmando a mim própria o fim de muito tempo de engano. As pessoas não são todas boas, o que fazemos por sentir [e não por obrigação ou segundas intenções], são letras ordenadas apenas nos instantes de oportunismo de gente que vemos nesse então como diferente.
Concluí da frieza dos sentimentos hibernantes e ainda julgados vivos.
Concluí da necessidade de cortar com o que mais não foram do que rostos que comigo se cruzaram, de mim retirando a força nos instantes de dor, o sorriso quando apenas isso os fazia, também a eles, sorrir, ou um ouvido silencioso nas horas de desabafo.

Vi, no fundo, ter muito pouco que partilhar e ainda menos com quem fazê-lo. Só que ao invés de revolta e choro, apenas uma mágoa oriunda do tempo perdido pressenti ao fundo do corredor principal do meu Eu. Por saudade? Por desgosto? Talvez por desilusão. E porque as pessoas não são todas boas, o que fazemos por sentir [e não por obrigação ou segundas intenções], são letras ordenadas apenas nos instantes de oportunismo de gente que vemos nesse então como diferente.

Olhando o teu caule hirto, crescendo em direcção ao Sol que aquece as vidraças, confesso-te o que nenhum outro animal ouviu. Partilho contigo, para que cresças sabedora das histórias dos Homens, das voltas que as suas vidinhas dão [ou que eles pensam ver quando rodopiam sobre si próprios nos calcanhares] que dos companheiros de caminhada nem um agora conhece o timbre da minha voz, embora possa saber como me chamo. Pena? Já não a consigo sentir.

Prefiro então seguir o caminho que corre sob os meus pés sem essas autênticas memórias distorcidas, aqui e além parando para conversar contigo.