Na carta

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Disse-me um certo conhecido, com voz de sabedoria acumulada e timbre de calma turbulenta, que guardará com apreço e um sorriso, o autógrafo que um dia lhe dê num guardanapo de papel ou numa folha arrancada a um bloco de bolso [e, sobretudo, se lho der para a mão nesse pedaço de celulose despretensioso].

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No lugar do orgulho, da escalada imparável do ego, dos olhos revirados com o reconhecimento, apenas me inundou a certeza de lhe dizer, de imediato, que não distribuo assim o meu nome. Para quê e porquê, afinal? Não alimento já ambições sem sentido. Dessas ou outras quaisquer.

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Vou-me aquecer ao Sol.

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