Resíduos

Procura na memórias dos dias que já não são, nas ânsias irreais, no futuro que poderá desenhar-se com um sorriso, no presente que te dá a mão nas horas que agora passam por ti. Procura ou deixa que te encontre, a recodação, sem névoas nem chuviscos, daquele sentir perto um e outro dedo da mão aquecida pelo coração, tocando-te ao de leve na pele do ombro, arrefecida pelo Inverno; contando-te histórias como quem desenha momentos em cada centímetro de ti; falando-te na linguagem do tacto, colorindo as palavras com perfume; esse mesmo que te desliza nos poros e queima... sem deixar cicatriz; antes, um desejo ainda maior de não cobrir a pele frágil que tornaste um pouco menos tua e mais vossa.

E quando encontrares, diz-me nos olhos, firmando a voz, se é possível escritor algum romancear a história da tua vida; todos os instantes em que te arrepiaste por sentir a respiração do conforto perto do teu ouvido, levando a tua mão de encontro àquela que te arrancava os medos do rosto, simplesmente porque descontraía cada um dos teus músculos ao deslizar pelo teu braço caído.

Diz-me.