Horas de nada

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Sentei-me como outrora fazia, nessa altura montando imagens e caixas de texto, discutindo comigo resultados de trabalhos desenvolvidos no mundo da ciência, tentando coordenar o que pensava e o que queria (e tinha) que dizer numa qualquer sala repleta de gente inquisidora. Nessa altura.

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Sentei-me na mesma cadeira, conhecendo ainda de cor o ranger da madeira quando me espreguiçava ao fim de umas horas e dava descanso aos olhos aguados pelo sono e pelo cansaço. Recostei-me, como dantes carreguei no botão vermelho do comando e a música começou outra vez a tocar baixinho, olhei a folha em branco que por ali alguém (eu, talvez) esquecera em cima da mesa castanha, e vi claramente o tempo que aconteceu. Naquela altura. Quando o trabalho estava já terminado e madrugada chegava lá fora, embora aqui uma vela dissesse que ainda podia esperar um pouco mais antes de ir dormir. Uns minutos intermináveis de conversa sobre o mais profundo dos assuntos e dos sentires: os que podem ter qualquer nome, mas se distinguem pela espontaneidade.

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Sentei-me então no mesmo recanto. Uma vela antiga e coberta de pó espreitava de soslaio, ou então era eu que assim a olhava, coberta com o pó das memórias e mais velha, com alguns sulcos já na pele. Não precisava de compor qualquer comunicação. Não havia por que ter olhos vermelhos e ensonados. A música chegava-me do mesmo sítio de sempre. A caneta ainda estava na gaveta da direita da escrivaninha. O computador mudara de cor. A conversa mudara de lugar. E de tempo.

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O relógio lá dentro deu sinal das três horas. Ecoou por toda a casa e só eu, hoje como noutros dias de noites sobriamente passadas sem juízo, na descoberta, à luz e aroma quente que subia do castiçal de madeira, estava ainda longe do mundo dos sonhos. Nenhum anjo desceu à Terra. Nenhum diabo com asas emprestadas caiu ao pé de mim. Só a lembrança de uma conversa. Agora, a madrugada impunha que fosse dormir e a vela perdera o pavio. A conversa era outra e mudara de lugar.

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