Quando o tecto chegar ao chão, ou não.

Não há dias menos maus. Há dias cheios de horas e minutos que se vêem no tic-tac do relógio da parede. Tempos infinitos que passam enquanto olho os reflexos no vidro da porta, espero que chegue o meio e depois o fim da tarde, ou conto, um a um, cada sessenta segundos sucedendo-se no vermelho do despertador. Espaços entre acontecimentos noutro sítio qualquer onde fico e vejo, enquanto correm mas tantas vezes se arrastam no fim do pelotão, uma folha que amareleceu no vaso, um pingo de chuva que bateu mais forte no asfalto, uma racha na parede que abre caminho à corrente de ar.

No fundo, não há dias menos maus. Meus ou de quem quer que seja que os ofereça, não sem antes perguntar o que me dás. Há horas que se colam aos ponteiros e ecoam alto na noite, quando tudo está imerso num silêncio sem ruído, quebrado aqui e além pelo bater do coração que então mostra o músculo que é. Horas que nem o despontar do Sol arranca ao tempo de coisa nenhuma, que se pregou às páginas de um livro confuso de letras; tantas letras que querem ser aprendidas. Mas não entram na inteligência que as poderia fazer dançar ao som de outra música. Uma qualquer, que se ouvisse, ao menos.
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Não há dias assim. Há o que há. Nada de especial. Nada que quebre o silêncio da falta de um sorriso.

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Há distinta e diferentemente, apenas, depois, uns instantes. Os momentos.

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