Desculpa, não é um conto de fadas que escrevo... talvez seja a voz do cansaço

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Esta é sempre a noite mais longa do ano. A noite mais escura, apesar das estrelas que despontam por entre farrapos de nuvens que, num ou noutro desses anos, vagueiam lá em cima. A noite sem conforto, sem companhia além de mim, povoada pelos sons inconfundíveis da cidade adormecida. O serão que se transforma em madrugada, num piscar de olhos de cujas profundezas emerge um embaciado sem legendas. As horas que parecem não passar, relembrando tanto do vazio, que pouco mais se espera que chegue com os primeiros clarões da manhã nascente. Afinal, pouco chega, de facto.
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Não há inveja, muito menos cobiça do que outros têm, vivem, são. Isso jamais. Apenas a questão: como seria se houvesse quem se lembrasse. Diferente, obviamente. Talvez, não sei, não fosse melhor e, pior, duvido que pudesse conseguir. No fundo, como seria não passar outro e outro ano levando facadas que, sarando, cicatrizam cada vez menos bem. Até que podia ser engraçado lembrar de alguma gente, segurar no telefone e partilhar um dia que se quer de festejo, sorrisos, brincadeiras. É, até que podia. Mas isso são as coisas que vêm à cabeça enquanto se escreve. Não são aquelas que acontecem na noite ou dia que lhe cedeu posto.

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A noite mais longa do ano.
Tem tantas horas como as outras, acontece no mesmo quarto daquelas outras menos extensas, desaparece ao som das mesmas músicas que repousam nestes ouvidos que duvido alguma vez se terem fechado.
De especial tem ser a mais escura, aquela em que a companhia se revela como é – na prática, uma ilusão; aquela que dá lugar a um dia sem cor, sem sentido, dispensador de balanços e resoluções de ocasião, sem telefonemas, sem convívio especial. Um dia que bem podia servir de rio a uma nova ponte, e ser passado por cima sem olhar o que corre lá em baixo.
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É a noite que vê nascer o dia dos meus anos.
A cada ano, por imposição do Tempo, irrepetível e imutável. A cada ano mais esquecido.
Este ano, em especial, deveras insignificante. E quase esquecido, não fosse por impor a memória de que facilmente um quarto de século se passa sem criar laços que valham a pena.

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E que tal agora ir dormir e deixar chegar o Sol que se adivinha perto?

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